|
* * *
В синеве вечерней мути,
на исходе дня,
замер витязь на распутье,
придержав коня.
Скрылись красные рябины,
церкви – позади.
Три дороги – три судьбины
впереди в степи.
Ехать влево? Ехать вправо?
На восход? Во тьму?
На чужбине злато, слава
видятся ему.
Он назад не обернется,
он закрыл глаза...
Конь, как птица, ввысь взовьется,
а внизу – леса...
Там горит в осенней сини,
превращаясь в дым,
беззащитная Россия,
брошенная им. |
